[Les histoires ne sont pas toutes écrite par la même main,
Il y a les heureux, il y a les malheureux, mais tous son le destin...
Il y a les ratures, comme si certains destins étaient qu'un brouillon,
Mais tout le monde le sait, un brouillon, ne connaît pas la passion...
Alors les mots, tes mots, mes mots sont blesser de leur histoire,
Comme si nos c½ur étaient vouer, à n'avoir que de l'espoir...
On ce cherche des raisons, aller même croire que tous viens de nous,
Que l'on de l'amour on ne restera qu'à conjuguer avec « vous »
Nos écris, ceux d'une vie qui ce ballade sur des routes de chagrin,
Et qui sur des souvenirs triste, n'ont pas vraiment de chemin...
Si l'on pouvaient, toi comme moi, tout refaire,
Je sais que l'on pourrait, de tout ce qui nous détruit, mieux ce défaire...
Poésie à l'encre des larmes, poésie qui raconte l'amour,
Qui raconte une enfance volé, ne sont pas que fait d'aller/retour...
Alors on pleure derrière nos mots, pour y cacher sous des rimes, nos maux,
Et au fond, quand on les lire, bien écris, la douleur c'est beau...
Les mots qui sont prisonnier, ceux qui sont enchaîner,
Dans nos veines n'ont pas fini de nous rappeler le passer...
Pourtant, on n'écris nos maux pour essayer de les fuir,
Elle est naïf cette idée, de croire que tout peux ainsi nous partir...
Mais nos maladresses dans nos poésie, font qu'elle est belle notre sincérité,
Celle que l'on partage n'est pas pour autant sans vérité...
C'est peut-être aussi d'ailleurs pour cela que l'on sera un peu moins lu,
Comme si les gens pouvaient ce dire capable d'avoir déjà tous connu...
Je leur donnerais bien ton enfance, mon histoire d'amour, telle sous nos fardeaux,
Que l'on expose sous l'ombre de ce bien triste tableau...
Alors qu'ils vienne taper à nos portes, pour nous reprendre ce destin là,
Je leurs donnerais tous, mais je dirais quand même personne ne mérite une vie comme ça...
Tu vois le temps que quelques vers, on a donner au monde entier, un peu de nous,
Même si il n'en reste qu'ils pensent pour beaucoup: « c'est bien fait pour vous »
Mais pour toi et pour moi, ces mots, sont les maux qui coulent dans notre sang,
Et qui font que de tous ces gens, c'est nous qui avons les plus beaux des sentiments...